Are you gonna take me home tonight?

Organizzare un viaggio, piccolo. Due-tre giorni all’inizio di una settimana qualunque di ottobre. Mentre in sottofondo ci sono i Queen, canzoni che avevo quasi dimenticato. Cercare una parvenza di normalità e quotidianità nell’arco di poche decine di ore. E poi tornare a stare lontano da ciò che vorrei invece vicino. Mica è facile, oh.

Riprendere a scrivere sul blog. Questa sì che è una novità. Ma c’è una nuova casa, una “nuova” vita, nuove abitudini. Vorrei ricominciare a suonare la chitarra, ad esempio. Quella elettrica, ché tanto i miei vicini sono dentisti e avvocati, e di notte non ci sono, e nessuno mi sente. Vorrei ricominciare a leggere come prima. La mia pila di libri non letti è sempre più alta. Ora sul comodino ne ho due, Fred Vargas e Wu Ming. Uno che voglio divorare e un altro che fatico a finire.

Ho poco tempo per tutto quello per cui vorrei avere tempo, ma sono mediamente felice.

We skipped the light fandango.

Mi chiedo se avere un blog e scriverci così poco abbia poi un senso. No, non ce l’ha. E’ che forse sarebbe il caso anche di rispolverare un altro mio vecchio blog, dal nome più adatto al mio stato d’animo di questo periodo. Ma uno vale l’altro.

E’ successo per caso. Volevo vedere qualche assolo di Braido o di Solieri su Youtube, cacchio. E poi… poi sono scivolato su altri versi, altri suoni, altre parole. Ehi, così non vale. “Canzone”, prima di tutto. E un altro pezzo, molto più vecchio, che mi ha ricordato un tempo così lontano che mi sembra un’altra vita. Però un tempo in cui lei già c’era, e questo vorrà pur dire qualcosa.

“Il cuore altrove” si chiamava quell’altro blog che avevo, cinque o sei anni fa. E’ così che mi sento ora. Chissà se è vero che le lacrime hanno una composizione diversa a seconda del sentimento che le provoca. Chissà di cosa sono fatte le mie ora.

Non sono più abituato a scrivere in un blog. Non scrivo più per me, ma per altri. Ho perso l’abitudine a farlo e non volevo che succedesse.

Sarah.

Quando tutti la stavano cercando, quando televisioni, giornali e radio parlavano di lei, quando un’intera comunità virtuale si era mobilitata, ecco, dal primo momento in cui tutte queste cose prendevano forma, Sarah già non c’era più. Strangolata, denudata, violentata dal suo aguzzino. In quest’ordine. Nessuno parli di “raptus”, ché azioni del genere prevedono una lucidità e una perversione inaudite. La violenza dopo la morte, come un ultimo sfregio, come a dire: ecco, adesso ti posso possedere, vedi che era inutile rifiutarmi?

E’ una storia che non si esaurisce nel rapporto tra vittima e carnefice. Una storia che coinvolge due famiglie, le distrugge e le manda in pasto alla comunità. Quella di Sarah, sulla quale si sono concentrati sospetti e mezze frasi, come se la mamma avesse qualcosa da nascondere, sapesse e non volesse parlare. E quella dello zio, all’interno della quale le parole ascoltate dagli investigatori sono state la chiave per chiudere le indagini. L’intercettazione che ha segnato la svolta: “Tanto lo so che l’ha presa lui”, aveva detto una delle cugine di Sarah, riferendosi al proprio padre, le cui avances erano state sempre respinte. Fino all’ultima, il pomeriggio del 26 agosto. Fino all’ultimo scempio su Sarah ormai morta.

Ci saranno luoghi e modi adatti per andare a fondo in questa storia, certamente. Quel che rimane oggi, però, è lo sgomento e l’incredulità, perché se ne sentono tante di storie simili, ma non ci si può mai abituare. Rimane la rabbia, per quello che non è stato fatto e per quello che si vorrebbe fare ora. Rimane, per chi non l’ha conosciuta, il ricordo di Sarah nelle foto che i giornali hanno pubblicato a decine, costringendoci a fissare nella mente l’immagine di una ragazzina sorridente e felice, e non ciò che era ormai da ore, da giorni: un corpo nudo, rannicchiato su sé stesso, in fondo a un pozzo di campagna.

Feisbuc

Sono molto preso da Feisbuc, in questo periodo. Ecco perché non scrivo più qui. E poi ho mal di stomaco, credo che sto per avere una crisi di rigetto della rosticceria.

Fragilità emotiva

E’ curioso il fatto che ieri, leggendo le ultime pagine del libro “L’eleganza del riccio” mi sia fatto prendere dalla commozione (a proposito, devo rivedere i miei giudizi sugli autori francesi). Ma proprio lacrime, eh. E’ curioso non tanto per il fatto in sé (e nemmeno per la mia mole che rende ridicola questa scena), piuttosto perché avevo passato il pomeriggio davanti alla camera mortuaria di un ospedale a parlare con i genitori e i parenti di un ragazzo morto in un incidente stradale. E lì non una lacrima, non un fremito, nemmeno un’esitazione. Solo una tristezza superficiale – non finta, no, ché mica sono un robot – che però non è andata oltre la faccia scura di circostanza e le solite parole del caso. E nemmeno dopo, scrivendone, ho provato granché. Poi invece mi ritrovo a piangere davanti a un libro, a personaggi inventati, a storie quasi assurde. Forse è come se si fosse tolto un tappo, che chiudeva la stanchezza, la solitudine, il dolore (mio e altrui) di questi mesi.

Il lavoro notturno in Alitalia

Copio e incollo da Corriere.it (nuovo contratto di lavoro Alitalia):

“Viene considerato periodo notturno ai fini contributivi la fascia oraria dalle 20 alle 8, anzichè quella dalle 20 alle 7. Il lavoro notturno è però di almeno sette ore consecutive tra mezzanotte e le cinque del mattino”.

Qualcuno mi spiega come si possono fare sette ore consecutive in cinque ore?

8 dollari

Ieri sera ho chiamato A., lei ha fatto rispondere il suo (il mio?) nipotino di nemmeno 4 anni. C’è una specie di rivalità tra noi, perché lui considera la zia “la sua sposa”, e si arrabbia quando vado lì e gliela “rubo” per giornate intere. Quindi ieri mi ha risposto lui, e mi ha detto “Che cosa vuoi da noi?”, con l’aria da bimbo ferito e offeso, e mi ha fatto troppo ridere. Io gli ho risposto di stare tranquillo, che volevo parlare con lui. Allora quando A. ha cercato di riprendere il telefono, lui le ha detto “No aspetta, vuole parlare con me!”. Poi gli ho chiesto di fare un disegno tutto per me, così quando vado me lo fa vedere e me lo porto a lavoro e lo tengo sulla scrivania. Lui mi ha detto che in cambio vuole 8 dollari. Ha già le idee chiare ‘sto bimbo.

Realizzare i propri sogni vendendo il proprio corpo.

Raffaella Fico, 20 anni, showgirl (showgirl???) ed ex concorrente dell’ultima edizione del Grande Fratello (ah, bè), in un’intervista esclusiva a «Chi» (‘sti ca… pensavo al New York Times), il settimanale diretto da Alfonso Signorini in edicola mercoledì, fa un annuncio destinato a dare scandalo: «Metto all’asta la mia verginità per un milione di euro. Voglio proprio vedere se c’è qualcuno che tiri fuori questa somma per avermi» (ma perché dovrebbe?). «Se qualcuno pagherà un milione di euro per me, sarò di certo imbarazzata. Ma con questi soldi potrò realizzare i miei sogni. Comprarmi una casa a Roma e pagarmi un corso di recitazione». «Se lui non mi piacerà, manderò giù un bicchiere di vino». (da Corriere.it)

Insomma, una prostituta, aggiungerei. Niente di più e niente di meno.

Ma lavorare no, eh?

Consenso bulgaro

Pare che il consenso al Governo Berlusconi stia veleggiando intorno al 98-99 per cento. Lo dicono in molti, ormai, e quei pochi che non approvano l’operato dell’Esecutivo non stanno certo nel Pd. Del resto è evidente la sua ricetta vincente: ordine pubblico, sicurezza economica e divertimento. Mr. B ha tolto la spazzatura da Napoli, ha chiamato a sé i suoi amichetti per comprare il nuovo giocattolo Alitalia, e ha inventato questo simpaticissimo gioco che si chiama “Bastonate l’immigrato” (già pronto il testo pubblicitario: “Ecco la novità dell’autunno, che vi permetterà di trascorrere splendide giornate all’insegna dell’amicizia e del divertimento: inventate una scusa qualunque, cercate il primo immigrato – meglio se di colore – che vi capita a tiro e prendetelo a sprangate! Il divertimento e l’impunità sono assicurati!”).

Alitalia e italiani caproni

Le proteste (da Corriere.it)

Secondo molti esperti, se la trattativa Alitalia-Cai (che sembra il guaito di un cane bastonato, e invece i cani bastonati siamo noi italiani) non dovesse andare in porto, lunedì potrebbe alzarsi in volo l’ultimo aereo targato Az. Dopodiché, il blocco totale. Troppe le perdite giornaliere, e troppi i creditori che ormai non sarebbero più intenzionati a dare credito, appunto, all’azienda. Nel frattempo, il sito di Alitalia continua a offrire prezzi sempre più favolosi, fregandosene bellamente di tutti i problemi. Le ultime notizie risalgono al 5 settembre, quasi dieci giorni fa, come se in tutto questo tempo non fosse successo nulla. «Alitalia informa che continuerà ad operare i propri voli come da orario in vigore, e che onorerà prenotazioni e biglietti». Difficile da crederlo, adesso.

Intanto si incensano e si osannano i “nuovi” salvatori dell’Italia, quei Colaninno e Tronchetti vari che già in passato furono protagonisti del disastro Telecom, ma nessuno pare ricordarsene. Gli italiani hanno la memoria corta, e affittano il proprio cervello al leader (?) politico di turno. Chi vota Mr. B sottoscrive in toto quello che dice Mr. B, chi vota Topo Gigio Uòlter ripete lettera per lettera ciò che dice Uòlter (uhm… poco, per la verità).

E’ una bella idea questa della Bad-co. I debiti rimangono agli italiani, tanto chi se ne frega, milione più milione meno. L’azienda, quella “sana”, va a questi pirati dell’economia, con tutti i ricavi che ne conseguono. Cazzo, facile così. Dicevano che non volevano “svendere” la compagnia ad Air France, che – pur con tutti gli esuberi necessari (meno di quanto sono previsti ora) – si sarebbe accolata tutti i debiti. Ora si regala (ché di regalo si tratta) una gloriosa compagnia aerea a corsari con le spalle coperte da destra e da sinistra. E si dice pure che, poverini, stanno facendo degli sforzi per salvarla.

Mi viene la nausea: desidero fortemente che Alitalia fallisca.